J’en ai tellement besoin.

Avec mes errances, mes différences et mes nuances.

Je n’existe que par ça.

*

Et ça a toujours été comme ça, je crois.

image par eclatsdereve ; texte inspiré par l’écoute d’Aime-moi, de Léau

Je ne suis plus si Mme Bovary que ça.

J’ai cessé de me désirer ailleurs.

J’avance d’un pas assuré. Sous le vent qui s’engouffre dans les robes, sous la pluie qui caresse la peau. J’avance et je ne crains plus rien puisque tu es avec moi. Quelque part dans mon cœur et dans tout le reste de mon corps. La musique m’envahit et je me sens forte, si forte. Je n’ai peur ni du passé ni de l’avenir : tu m’aimais déjà et tu m’aimeras encore. J’avance sur ce pont et je pourrais aller au bout du monde si tu me tiens la main. J’avance comme je t’aime. Avec force, avec bonheur, avec passion.

And I set fire to the rain

 Mais comment ?

Et puis ces rêves, qui restent rêvés, mais qui me rappellent que le passé, s’il est déjà passé,

est aussi encore et reste toujours un peu présent.

Un mois déjà, un mois seulement, les mots se perdent, les couleurs aussi.

Lei non sa se deve scrivere in italiano o in francese.  Pero, non sa se deve scrivere, porre delle parole sui ricordi, sulle imagine, sulle sensazioni. Déjà les mots s’échappent et se mélangent.  Già, come si dice ? Ca la perturbe.

Le manca. Tutto. Tutti.

Les vieilles et grandes maisons de pierre, carrées, mangées de soleil et de lézards, les volets de bois inclinés,  les arcs en ciel chauds des façades, les arcades en pagaille.

Il cielo azzurro azzurro, il sole della mattina sul viso, che ti sveglia, il vento caldo, la luce abbondante, la calore opprimente dell’inizio del pomeriggio fuori la casa fresca e oscura, la dolcezza della serata, la notta nera nera, le stelle che brillano sulle mura, l’aria sulla bicicletta.

Les mots chantants, les cris des enfants dans les parcs, les discussions des grands-pères sur la terrasse des cafés, le cliquetis des vélos,  le bruit des tracteurs, le chant des cigales, le miaulement du chat, le roucoulement des tourterelles, la chanson des Winx, la poupée qui pleure, rit et dit “mama”, le murmure de l’histoire avant de dormir, les “bonné nouit” du soir et les gazouillis du matin.

Il cibo fresco e semplice, la pasta incondizionale, le torte alla ricotta o alle tagliatelle, i tortelloni alla zucca o alle erbette, le rosette dolcissime, i pomodori e i peperoni deliciosi, la frutta perfetta, il pesto fondente, i cannoli siciliani del Cordon Bleu, le tigelle del Lago Azzuro, la sbrisolona di Mantova, la sorbetteria di Bologna, gli arancini di riso di Parma, il semi freddo di Verona, l’opera italiana di Modena, le torte della nonna, le frittate di Mira, i gelati nella foccacia con Tracy e i biscotti dei bambini.

Les regards amusés des agriculteurs matinaux sur le bord de leur champ, les regards appuyés de la gent masculine dans la rue, le “bella bionda” des habitués du café, les ciao à tout va, l’enthousiasme du vieil Antonio, les sourires des enfants et de leurs mamans, les calins des deux “miens”, les envies de Buzzy,

 Il bennessere senza condizioni, la serenità immutabile.

 Ca s’adopte, un pays ?

Peut-on se réfugier ailleurs que dans le passé, le présent, l’avenir ou les rêves ?

C’était un rêve. 

C’était il y a à peine un peu plus de 24h. C’était fort, c’était doux, c’était vivant, c’était violent, c’était beau, c’était évident, c’était interdit, infime et bouleversant.

C’était un rêve.

 C’était encore si présent au réveil, dans les heures qui ont suivi, dans chaque petit moment du matin quotidien. C’était là, c’était quelque part, c’était dans les gestes, dans le soleil qui jouait à cache cache, dans le miroir de la salle de bain, dans l’eau de la douche, dans les reflets des fenêtres ouvertes, dans la fraîcheur des rues.

Dans ma tête, dans les mots dans ma tête. Dans ces mots qui se formaient, s’ordonnaient, s’alignaient, expliquaient à demi-mot et gravaient pour l’éternité la force de cet instant.

C’était un rêve.

Et puis, j’ai attendu, j’ai vécu, j’ai marché, cuisiné, téléphoné, lu, pris le train, marché encore, ouvert grands mes yeux, ri, applaudi, écouté, questionné, expliqué. Je me suis couchée, j’ai rêvé encore, peut être, qui sait.

Et je ne me souviens plus. Plus de tout. Plus aussi bien. Quelques réminiscences, quelques images, quelques sensations. Le reste s’est évanoui, quelque part dans ma tête, quelque part dans mon corps, quelque part dans mon cœur.

Tant que cela reste quelque part.

Les vies que nous pourrions vivre, les gens que nous ne connaitrons jamais et qui n’existeront pas, tout ça est partout. C’est le monde. (Aleksandar Hemon)

Et c’est le silence qui reste le plus.

C’est un con.